é

a noite está de vento e o mar certamente encrespado. ninguém a não ser a minha pessoa, faz a mínima ideia do quão difícil é ser eu.

um pouco mais de alguma coisa

já persegui pássaros

(tinha de o dizer)

esta noite o vento ralhou, ralhou, ralhou…, até que adormeci. não me recordo de mais nada – o medo é sempre tão delicado

coisa pouca

lume indiviso onde arde a palavra, a profundidade da razão e a lentidão da infância.

[agora vou desembaciar a língua]