sei lá quantos sou

um teclado
zero pensamentos
repito-me tantas vezes
sei lá quantos sou
uma pilha de livros
insónias, insónias, insónias
a minha vontade é uma meretriz
que me troca por qualquer cama
sei lá quantos sou
atrás de mim vem outro
e outro ainda e mais outro
repito-me tantas vezes
um teclado
zero pensamentos
sei lá quantos sou
um monte de papéis
instinto, instinto, instinto
a minha ansiedade é uma borboleta louca
esvoaçando aprisionada nas grades do martírio
atrás de mim vem outro
e outro ainda e mais outro
repito-me tantas vezes

se o vento me levar eu vou repetidamente vou
sei lá quantos sou, sei lá quantos sou…

Revisitando-me

Fui gerado, nascido e cresci no campo, calcorreei atalhos sinuosos, por entre pinheiros e matagais. Perfumei-me nas pastagens floridas, escondi-me nos milheirais. Pastoreei ovelhas e cabras, espantei pardais. Escutei encantado o canto das rolas. Conheço o cheiro do estrume e da hortelã, o odor da terra arada. Chapinhei em riachos e ribeiras, mergulhei no rio, sei de cor o coaxar das rãs nos charcos. Ouvi melros, cotovias e rouxinóis. Procurei ninhos, apanhei pássaros e atirei pedras ao vento. Viajo no andar compassado e firme das juntas de bois lavrando a terra. Semeei, plantei e colhi. Sinto ainda a dor do frio nos dedos das mãos em Dezembro, quando apanhava azeitona por entre as ervas cobertas de geada, doíam tanto até deixar de os sentir. Mas o cheiro do azeite nos lagares compensava todas as dores, o sabor no prato era a melhor recompensa. Adormeci vezes sem fim ao calor do lume, cabeça apoiada nos joelhos e pensamento deitado nos sonhos.
Desfolhei massarocas ao luar, beijei moças afogueadas ao encontrar o milho rei. Colhi maçãs e roubei figos de mel a pingar. Das uvas sei todos os sabores, vindimei e pisei uvas, corei ao cheiro do mosto, provei o vinho. Retenho o perfume das acácias, do rosmaninho na Páscoa e do alecrim nas colheitas do mel. Laranjas e tangerinas perfumavam-me as mãos. Noites a fio acotovelado a sonhar e a contar as estrelas, escutando o cantar dos grilos. Na memória o chiar do balde na picota, onde a força dos braços retirava água dos poços para regar as hortas.
O cantar das moças no lavadouro enquanto estendiam a roupa a corar no relvado e nos silvados. O barulho ronceiro dos carros de bois carregados de mato para os currais do gado. A caminho de montes e vales borboletas estonteadas exibiam-me os seus bailados. No meu álbum de memórias, guardo a fotografia do rosto pintado de preto em lagares de amoras silvestres. Nos bailaricos, nos arraiais das festas populares colei o meu rosto noutros rostos e me descobri homem, o estremecer do corpo, o estalar do coração, no primeiro beijo às escondidas, o toque de jovens lábios carnudos, perfumados de inocência, mas ardentes na descoberta do desejo. Saltei fogueiras no São João, acendi o madeiro no Natal.
Nas quentes madrugadas de Agosto o regressava a casa voando de pés no chão e cabeça no ar, sorriso nos lábios. Inquieto, irrequieto, criativo, brinquei, corri, joguei à bola, ao pião, ao berlinde, à malha. Conquistei troféus nas barracas de tiro, bebi pirolitos e namorisquei. Sou um eterno peregrino da liberdade, das sensações e das coisas belas, mesmo que as sombras teimem em me visitar. Por isso, sento-me, oiço música, leio, pego nas memórias e nas palavras e revisito-me. Aquieto-me e descanso.

Bem-vindos a 2008

(fotografias antónio paiva)

É com estas imagens da baía do Funchal que vos dou as boas-vindas a 2008.

Com votos de muita saúde, paz, felicidade e espírito de entreajuda.

Um grande abraço a todos.

Até 2008

(fotografias antónio paiva)

Estimadas amigas e estimados amigos, é com estas imagens recolhidas por mim, hoje entre as 07:30 da manhã e as 07:45, aqui de casa. Que me despeço de todos vós até 2008. Se tiverem paciência vale a pena clicar nas imagens.

Desejo a todos:

• UM FANTÁSTICO ANO DE 2008!!!

Mais um ano de existência desta pastagem

Lugar comum mas verdadeiro, o tempo voa. Mas é de algum modo compensador, que as memórias e os factos possam ficar gravados. Tanto melhor quando há partilha e convivência.

Faz hoje precisamente dois anos que esta pastagem começou a ser semeada. O tempo foi passando, foi sendo regada e cuidada conforme as minhas capacidades, a minha disponibilidade e vontade. Pouco mais quero dizer sobre isso. Espero continuar a sentir vontade de o fazer. Enquanto sentir que o consigo fazer com alguma qualidade e oportunidade. Assim farei.

Resta-me agradecer a todos quantos aqui passam de forma anónima ou não.

Uma vez que é Natal, não me vou prender com pormenores sobre a forma como eu o encaro, nem como cada um o encara.

Desejo a todos um Bom Natal e já agora se puderem contribuam para um bom Natal de todos.

Um forte abraço a todos!

Em jeito de oração

Uns pés descalços e gretados doem muito. Uma boca descalça a sofrer em silêncio dói muito mais. Um corpo que definha até virar cinza. A dor desaparece, a morte corta como uma lâmina sem provocar dor. O que sangra dos teus olhos? A dor? Ou a evidência crua da traição? O teu quarto é o Inverno mesmo quando agonizas ao calor tórrido de África.

És recém-nascido, és uma criança de meses, és um jovem, um adolescente, um adulto, um idoso, não importa a tua idade. Empurram-te para os campos minados, para as areias do deserto. Atraiçoam-te, ferem-te até à profundidade onde nada se esclarece. O caminho da água é o desespero, envenenam as nascentes.
O coração do diabo comparado com o desses biltres é quase terno.

É insensato dormir escapando moralmente a estes crimes. Há os criminosos activos que executam a sentença de morte, mas não menos responsáveis os coniventes e passivos. Para estes últimos, a pena mínima, era a amargura instalada na própria carne, no próprio sangue. Um formigueiro de vergonha devia-lhes percorrer a pele, poro a poro, provocando-lhes uma sensação miserável. Tão miserável que lhes condenasse o pensamento a trabalhos forçados. Mais pesados que a insónia e a fome.

E o Vaticano Senhor?

Não acredito que concordes com toda aquela opulência e riqueza. Não acredito que concordes que a fé dos homens bons, a dor, a miséria, a doença, a fome e a vida de seres humanos, seja explorada para alimentar a vida palaciana dos teus representantes. A fausta mesa de pão e vinho que diariamente lhes é servida.
A cada movimento dos seus gulosos maxilares corresponde o choro de uma criança a morrer de fome, o desespero de uma mulher violada, um corpo trespassado por uma bala…

Não, Senhor, de facto não sou um fervoroso e devoto praticante. Mas respeito a fé de cada um, tenho a minha própria fé. Rezo muitas vezes à minha maneira. Na verdade quando escrevo algo como o que agora estou a escrever, considero uma oração, plena de fé, convicção e de razão. O maior templo criado por Ti é o Mundo, por isso em qualquer lugar do mundo, cada um de nós pode dar expressão à sua fé. Estou certo que concordas comigo.
Tenho muitos pecados, sei que tenho. Mas em nenhum deles está escondida a morte de ninguém. Nem tão pouco a indiferença. Sei que és sensato e não me queres perfeito. O que na verdade Tu queres é que eu e os outros não sejamos criminosos, quer por acção, quer por conivência.

Isso, eu tenho a certeza que Tu não queres mesmo!

Sessão Conjunta de Autógrafos, Na FNAC Madeira, dia 23 de Dezembro

No próximo domingo dia 23 de Dezembro, a partir das 11 horas da manhã, até cerca das 13 horas, terá lugar na Fnac Madeira, uma sessão conjunta de autógrafos. Na qual participarão os seguintes autores:

Ana Teresa Klut

António Cruz

António Paiva

Compareçam e divulguem!

Para além dos autógrafos, os autores terão o maior gosto em inter-agir com os leitores e amigos.

Até lá!

Prémio Nobel

São tantas as vezes que abro um livro e invariavelmente detenho-me nas mesmas páginas. Actos ilúcidos de uma lucidez que se anseia. O saber da existência de escritores que nunca escreveram uma palavra, que nunca publicarão um livro, mas que dia-a-dia registam nas páginas da vida, escritos dignos de um prémio Nobel da Literatura. Neste estruturar da existência, feito de leituras, entre frases e parágrafos inteiros. A memória devolve-me os anseios de tantos que viram os seus sonhos virar pesadelos. Quando os sonhos se desordenam, o espírito fica difícil de soerguer. É nestes momentos que desejo confundir-me com a terra, para que não me perturbem o pensamento. Sempre que me apetece desistir, verifico que somos feitos de incoerências, contradições e outras particularidades singulares. Na eminência de pronunciar o meu nome, multiplica-se o segredo das palavras. A procura de algo mais ajustado à inexistência da perfeição consome-me o sono, complica-me os dias, dificulta-me de algum modo, o comunicar com os da minha espécie.

Permaneço parte dos dias a ler, sempre presente está a consistência de algumas palavras, mesmo quando os gestos as ignoram. Identifico com naturalidade as crianças pelos olhos, reconheço o olhar dos mendigos, habitantes de todas as ruas do abandono nas cidades. O seu pedir de esmola deixa-me assustado, sinto o medo a percorrer-me o cérebro em arrepios. Nenhum medo nos prepara para outro medo. Todos eles são diferentes, isolados, violentos, devastadores. Proferimos tantas palavras desnecessárias à nossa sobrevivência, facilmente nos tornamos eternos amantes da culpa. Sempre que o sol aquece, o brilho das folhas das árvores fica mais intenso. É quando me lembro que só por existirem árvores, devíamos agradecer à vida. Observo-as, sinto haver em mim um universo de palavras adormecidas, que um dia hão-de despertar. O anseio das longas tardes de Verão, serenamente a olhar o mar, o submergir na vida interior de cada um de nós. O murmúrio de uma palavra, por alguém que luta desesperadamente pela vida, impressiona de tal modo, que se torna impossível alguma vez esquecê-la.

Assim se compõem livros sem escrever uma só palavra, ficando dispensada logo à partida toda e qualquer revisão de texto. As análises críticas e literárias, revelam-se inúteis, tal como o são sempre. O ideal era que os livros não precisassem de sair do imaginário. Não haveria registo, dizem-me. Pois que digam. Eu respondo: Aprenderíamos a ler com mais interesse nos olhares que nos são generosamente oferecidos. Escutaríamos com mais atenção aquilo que nos querem dizer, quase nunca escutamos, porque achamos que o que temos para dizer é sempre mais importante. Entre mim e nós, a beleza da palavra partilhada, é um lugar de privilégio. Atarefados e atolados em banalidades estéreis não damos conta disso. Acabamos por sucumbir na abstracção do pensamento. Debato-me na luta obscura entre a palavra e a narrativa. Nesta ânsia obstinada de me tornar perceptível. Cada vez mais me convenço, que nada posso fazer contra a espessura da existência, senão escrever. É redutor eu sei. Mas deste modo vou recolhendo instantes privilegiados do essencial da vida, em cumplicidade permanente, com escritores que nunca escreveram uma só palavra, mas que deixam a brilhante obra da sua existência.

Seremos nós apenas ecos e sombras? Viveremos as dúvidas até um sinal que nos ilumine a razão?

Embora eu não tenha a certeza se a vida é isto ou outra coisa qualquer, vou registando pormenores, as coisas mínimas a que poucos dão atenção. Na verdade as pessoas são por natureza distraídas, de si e dos outros, sobretudo naquilo que as revela.

antónio paiva

Bom fim-de-semana a todos.

Amigos

seres estranhos até um dia
em que os passamos a amar
e passamos a ser amados por eles

são tantas as vezes que adormecemos nas suas tristezas
acordamos felizes nas suas alegrias e conquistas

há um olhar nobre entre nós
um sentir intemporalmente puro
um estar eternamente adolescente

na amizade um imenso campo fértil
onde arduamente lançamos todas as sementes que queremos preservar

há nisso o que as palavras não sabem
uma mistura de essências
que o lado esquerdo do peito tão bem nos sabe dizer

tal como em todas as paixões se cometem exageros
na verdade sentimos, acredito que seja isso o amor que tanto se fala

antónio paiva

Boa semana a todos.

breve

(fotografia antónio paiva)

o rochedo, que canta, e o sol, que abre a coroa
de ouro rubro, espantando a matutina bruma,
a flor, que estremece, e o pássaro, que voa,
a água, cheia de sons e de flocos de espuma

antónio paiva

Óptimo fim-de-semana a todos.

Ausências e Vivências

Bem sei que tenho estado ausente demasiado tempo, não tenho publicado,não tenho visitado, as amigas e os amigos, que tanto apoio e carinho me têm dado.

Não peço que me compreendam, mas que me desculpem, em primeiro lugar estive fora muito tempo e não acedia à net. Depois cheguei um monte de situações para regularizar esperava-me, coisas que acontecem a quem se ausenta por muito tempo.

Bem sei que sou ingrato, que muito recebo e nada dou em troca, enfim, sou como sou não há nada a fazer

A Prova de que tanto recebo, está bem patente no poema que a menina que estão a ver na foto em cima, escreveu numa folha de papel e me ofereceu, na apresentação do meu livro Navegando nas Palavras, no Museu do Vinho de anadia, no passado dia 10 de Novembro.

A menina tem 10 aninhos de idade, é uma querida e chama-se Alexandra Roseiro.

O poema aqui fica para que o possam ler.

• Os poetas e o mar

Eu sou como os outros poetas

que deitam as lágrimas no mar.

Os poetas mergulham nas águas a flutuar

Para procurar as letras que faltam para acabar a palavra amar

Os poetas vão para junto do mar

Desabafar nos poemas que fazem chorar

Os poetas deitam as lágrimas no mar

E parece magia no ar

Um beijinho para ti Alexandra, que continues a ser uma menina feliz e com muito amor.

As vós amigas e amigos, um grande abraço e a promessa de vos visitar brevemente, muito brevemente, quase já.

Imagens dos eventos do livro Navegando nas Palavras, clicar neste link.

Semana fantástica a todos!

Até amanhã na Livraria Bulhosa

Amigas e Amigos, até amanhã às 17:00 na Livraria Bulhosa, Campo Grande 10-B.

Preciso de todos vós!

Peço desculpa pela minha ausência, sei que vos devia visitar, mas, peço que compreendam.

Obrigado

Regionalismo Madeirense

Recebi por e-mail, desconheço o autor do texto, mas achei-o delicioso e decidi partilhar convosco. É regionalismo Madeirense, lido com sotaque, então é mesmo de partir a rir.


Ah Estapoilha!!!

Era uma vez…

Tava o vendeiro ao paleio com o vadio do vilão quando ouviu uma zoada.

Era a água de giro.

O buzico do levadeiro que vinha mercar palhetes à venda, vinha às carreiras e às parafitas com o bizalho.

Dá-lhe uma cangueira, trompicou no matulhão do vilhão.

Bate cas ventas no lanço e esmegalha a pucra.

O vilão dá-lhe uma reina vai a cima dele para lhe dar uma relampada, patinha uma poia.

Ficou todo sovento.

O vendeiro dá-lhe uma ressonda por ele querer malhar num bizalho dum pequeno. Vem o levadeiro, e, ao ver o vassola, que anda à gosma e a encher o pampulho à custa dos outros, a ferrar com o filho, fica variado do miolo e diz-lhe umas.

O vilão atazanado, atremou mal e pensou que ele lhe tinha chamado de chibarro, ficou alcançado, deu-lhe uma rabanada e foi embora todo esfrancelhado.
O levadeiro ficou mais que azoigado mas lá foi desatupir a levada.

O piquene chegou a casa todo sentido, com um mamulhão.

A mãe que é uma rabugenta mas abica-se por ele, ao vê-lo todo ementado, deu-lhe um chá que era uma água mijoca, pensando que canalha é mesmo assim, mas, como ele não arribava, antes continuava olheirento, entujado e da chorrica foi curar do bicho virado e do olhado.

O busico arribou e até já anda a saltar poios de bananeiras na Fajã.


Boa semana a todos/as.

a fome é tanta

a fome é tanta,
que os olhos lhe caiem na sopa
o frio é tanto,
que a manta rota lhe parece um embuste
a dor é tanta,
que o sangue lhe verte das órbitas vazias
o abandono é tanto,
que se resigna à monotonia das insónias,
ouvindo noites a fio o barulho do relógio da torre,
marcando implacavelmente,
os segundos de uma morte em vida
a raiva é tanta que grita:
que sabeis vós poetas de circunstância?
que tanto cantais a vossa dor,
uma dor tantas vezes mentirosa

antónio paiva

Lançamento e Agenda do Livro Navegando nas Palavras

Caros amigas e amigos, é com enorme satisfação que vos anuncio o lançamento do meu novo livro. Com ele pretendo apoiar mais uma instituição, a Ajuda de Berço. Que acolhe crianças em risco dos 0 aos 3 anos de idade.

A vossa presença e apoio são indispensáveis.

Ficam desde já todos convidados!

Deixo aqui a agenda de eventos do livro:

AGENDA DO LIVRO NAVEGANDO NAS PALAVRAS

LANÇAMENTO LISBOA

DIA 03 DE NOVEMBRO ÀS 17 HORAS

LIVRARIA BULHOSA

CAMPO GRANDE 10-B

LANÇAMENTO POR UM CONJUNTO DE POETAS

HELENA PAIVA, MANUEL CARDOSO, MARIA JOÃO PAIVA, VANDA PAZ, VERA SILVA

• 
  

APRESENTAÇÃO PORTO

DIA 08 DE NOVEMBRO ÀS 21:30 HORAS

FNAC NORTESHOPPING

NORTESHOPPING

APRESENTAÇÃO POR MARIA JOSÉ PINTO

APRESENTAÇÃO ANADIA

DIA 10 DE NOVEMBRO ÀS 17 HORAS

MUSEU DO VINHO

ANADIA

APRESENTAÇÃO POR VANDA PÓVOA e ROSA ANSELMO

COM A COLABORAÇÃO DO ACORDEONISTA JOAQUIM PEIXINHO

APRESENTAÇÃO COIMBRA

DIA 11 DE NOVEMBRO ÀS 17:30 HORAS

FNAC COIMBRA

COIMBRA

APRESENTAÇÃO POR CONCEIÇÃO CAMPOS

APRESENTAÇÃO VILA NOVA DE POIARES

DIA 12 DE NOVEMBRO ÀS 12 HORAS

ESCOLA Dr. DANIEL DE MATOS

VILA NOVA DE POIARES

APRESENTAÇÃO POR PAULA CAÇÃO

APRESENTAÇÃO MADEIRA

DIA 17 DE NOVEMBRO ÀS 17 HORAS

FNAC MADEIRA

FUNCHAL

APRESENTAÇÃO POR POLICARPO NÓBREGA

O sabor das marés

Não sei onde guardar os silêncios do rosto. Não sei como desenhar-te os corpos crescendo num manto de ondas. São tantas as vezes em que a minha boca se funde no fogo dos teus lábios. Que adianta dizer-te que a madrugada é pôr-do-sol da lua cheia. Se a essa hora já não escutas apenas me sentes.

Soubesse eu incendiar marés e chorar lava sem secar o tempo. Ficaria aceso na tua noite o tempo todo. Nos teus olhos nasceriam campos de trigo. Onde tu me colherias grão a grão. Matando a tua fome de mim. Aconchegando o celeiro do teu corpo.

O canto dos silêncios ao sabor do serpentear do vento. Melodias da sede dos teus lábios. Amanhecer colhendo as maçãs do teu rosto. Adivinhar-te no canto do pássaro. Contemplar a gestação dos sonhos. A vertigem lúcida do oceano. O vai e vem dos nossos corpos feitos de ondas. Saboreando a tua espuma. Poisando o meu rosto no teu ventre.

No teu corpo a minha língua desenha as marés. Os meus dedos percorrem a pauta do teu corpo. Em busca da melodia perfeita. Vibrante é todo o teu ser. Perfeito. Agora somos espuma do mesmo oceano. Dois corpos um só barco. Sem amarras. Premiando a loucura do amor. Na baía do teu corpo apanho as conchas. Com que farei o leito onde te deito a repousar. O sabor das marés também pode ser doce. O sabor das marés é doce.

Fico por aqui na beirinha do teu sono. Enquanto as algas soluçam nas ondas. Os búzios tocam alvoradas. As gaivotas adivinham o sol. Ao longe na muralha o pescador lança o anzol. Nasce o dia. Aqui nasceu uma promessa. Uma promessa de vida.

Memórias vivas

Mesmo que não haja Verão, haverá sempre a nostalgia, os meandros indizíveis de outros corações.

As dunas onde te deitas e me ofereces o teu corpo. Os espaços marinhos. A ternura em espasmos. Nada mudou desde o primeiro dia. Assim continuamente.

Aposto nestes momentos, todo o fulgor do tempo. O desejo cavalgando mar adentro. Sem limites. E já perto, muito perto, o clímax o êxtase. Vislumbro ainda horizontes maiores.

Amanheço, percorrendo os lugares do sonho. Espraio-me por inteiro nas confidências dos teus sussurros. Há o mistério que te suporta. O sorriso que te beija o olhar a toda a hora. Peito aberto, aceitas-me, tal como o parágrafo aceita a palavra certa.

Na melhor taça me serves o delicioso néctar que o teu corpo encerra. É tão mais fácil sentir, do que dizer ou descrever. Na pausa, passeio-me contigo, parece nada ter acontecido. As vagas vão e voltam. Entardece como de costume à mesma hora. O repouso. O cais. O pequeno barco preso pelas amarras. O vento do desejo faz inchar de novo as velas feitas dos nossos corpos.

Entre uma e outra vaga, fazemos amor de novo. Sacudimos os corpos, como se nos fossem estranhos. É a essência que procuramos. A mistura harmoniosa. Paira o silêncio. O bater dos corações dissolvido pela brisa. A subtil diferença de usar os corpos. Onde até o sofrimento parece sensual.

Memórias tão vivas como as marés. Olhos de água, a ternura sublime. Ondas de amor. Soluços de peitos magoados, sufocando o respirar. Teu corpo de mulher espreguiça ao vento.

A minha teimosia de encher as gavetas de nuvens. O conflito entre o meu corpo e a minha mente, leva-me a não acreditar em nenhum deles. Um escriba medíocre e péssimo amante. É o meu espólio. O meu cartão de visita.

Memórias tão vivas como as marés. A ilha pode ser o quarto. O desenhar o vértice da noite onde nos consumimos sós. Luar aquecido pelo choro. O calar-te pela emoção. Venerando a manhã criada no teu ventre. Dentro de ti é agora a minha morada.

Se já cometi o desaforo de afirmar que escrever poesia é fazer amor com as palavras. Devia ter a coragem para afirmar: Que fazer amor contigo é poesia.

antónio paiva

Crónica de todos os dias

Há momentos que não vão para além do pisar da garganta.

O meu corpo mede o nível das águas.

Matéria saturada, impedindo a drenagem da agonia. A submersão irreversível é cada vez mais evidente.

Eu e sempre eu, com esta tendência obstinada de falar dos outros, como se de mim se tratasse. Esta vontade compulsiva de plagiar vidas alheias. Ou ainda o enlace sempre falhado entre os desesperos de outros e os meus desencantos.

Sou uma sentinela que falta demasiadas vezes ao render da guarda. Falta-me a persistência do sol, que se levanta todos os dias.

- Sabeis.

Toda a minha originalidade (ilusão minha), já consta de todos os livros. Nenhum deles foi escrito por mim. Obviamente que me apetece acusar de plágio todos eles. Porque de forma inequívoca me adivinharam antes de eu nascer. É frustrante.

- É nesta angústia que emprego todo o meu tempo.

Na verdade sou apenas mais um que à noite amaldiçoa o dia. Redutor, dolorosamente redutor. A dor é ainda mais aguda quando tenho de incentivar outros. De lhes dizer que não desistam. Tenho a felicidade de amar as palavras. Reconheço o quanto elas são generosas comigo. Conheço portanto muitas delas, faz sentido que delas faça uso, antes que empregá-las deixe de ter cabimento.

- Consigo divertir-me, com os olhares e sorrisos irónicos, que me são lançados sempre que digo: Publiquei um livro. (Implícito está o pensamento: Olha mais um inútil que gostava de viver sem trabalhar).

A vida está muito para além das regras de sintaxe, a pontuação irrepreensível é dispensável, a colocação meticulosa dos acentos não mata a fome nem o desespero. A vida é incontornavelmente uma prova de fundo repleta de obstáculos.

- Há uma corja que vive e bem, parasitando esventrando a escrita de poetas e escritores mortos. Invariavelmente todos morreram de fome e de frio. Fome de reconhecimento e frio de afectos. Da pobreza material nem vale a pena falar.

Não peço que me entendam, nem eu próprio consigo.

antónio paiva

Boa semana a todos/as.

Conferência

A sala está vazia. As paredes pintadas de sombras. O ideal era que as memórias galgassem as falésias e se apoderassem do interior. O conferencista afirma: Convenhamos que a morte é o que há de mais repetitivo. A tal ponto que se torna insignificante. Nem sempre é fácil discernir a mentira da verdade. O medo é que a coloca em evidência.

- Não se ouviram aplausos, alguém tossiu.

Quando acenderam as luzes, era visível o desespero de todos em busca da sobrevivência.

- Dizem os especialistas que as palavras continuam a nascer nos campos, sendo essa a razão de eles serem verdes.

- Eu ainda estou por cá. Não, não é uma questão de tempo. É uma questão de circunstância. À beira das palavras, cada vez mais escassas. Percorro a serra, apanhando os troncos secos das giestas para acender o lume.
Vejam lá bem, que até já houve quem se atrevesse a escrever, que junto das falésias se pode encontrar o mar inteiro, pendurado nas palavras.

O moderador afirmou que não havia ligação entre uma coisa e outra.

- Nem sempre há. O que há, é uma voraz apetência para a lógica das coisas. Dessa forma tudo se torna mais fácil. Dizem.

antónio paiva

Dentro de mim às vezes também se está bem

Dentro de mim às vezes também se está bem, é por isso que muitas vezes saio e volto a entrar. Poiso o rosto no lugar do costume, penduro o corpo para o não amarrotar. Os olhos. Os olhos, esses adormecem. Lá fora o sol apagou-se, mas não sinto frio. É dentro de mim que me aqueço, desde quando o teu calor partiu. Aquela casa que construímos na encosta soalheira, de alicerces feitos de ti e de mim. Com beirais rendilhados de palavras sentidas, onde as andorinhas desenhavam a Primavera. A trepadeira viçosa e de braços esperançados de verde, com que o teu corpo enleava o meu. Amareleceu. Ensombrando a parede pintada de branco. Que ambos prometemos manter alva. Mas não. Isso já foi há tanto tempo, não foi? A maior parte dos dias parece-me que foi ontem. Mas isso sou eu, que fiquei aqui a esgravatar no tempo, à procura de respostas. Tu, mais sensata, já encontraste as respostas há muito, por isso dobraste e arrumaste cuidadosamente as nossas vidas e partiste. Afinal de contas o oceano é imenso. Porque haverias tu de ficar aqui, a chapinhar nesta poça de água parada? Está gravada na minha memória, a imagem do teu salto gracioso para a água, mergulhaste, e emergiste, mergulhaste e imergiste, mergulhaste e imergiste. Sim. Foram três vezes, na última acenaste-me em sinal de adeus, não te voltei a ver. Dentro de mim às vezes também se está bem. Poiso o rosto no lugar do costume, penduro o corpo para o não amarrotar.

antónio paiva